Не шепчет больше клен опавший,
И солнце медлит в колыбель.
А слышен только вздох уставший:
Пора домой, в огня купель.
Наш путник вдоволь наскучавший
Пускает тихую капель
Из града слез, напоминавший
Своею злобою метель
Прошли года и клен дичавший,
Встречает старость средь земель,
С тоской и болью вспоминавший
Каким глупцом был менестрель.
Прогулялся маленечко и решил дописать.