Где отец твой, Адам?
Спасибо тебе, Ната, за этот подарок.. Он меня греет 
Она выбежала из ванной. Голая. Мокрая. С кончиков волос, как с сосулек, по спине струились капельки. Кожа мгновенно покрылась мурашками. Так бывало всегда от холода. Или переизбытка чувств. Она залезла под одеяло, укутавшись до подбородка. Потом передумала. Встала. Открыла окно. В комнату пробивалась прохлада летней ночи. Прохлада медленно, будто невидимый туман, окутывала Её. Прохлада со змеиной нежностью поглаживала Её тело. Прохлада проникала внутрь при каждом вдохе. Прохлада смотрела в зеркало Её сияющими глазами.
Она волновалась, как перед свиданием, рассматривая себя и расчёсывая мокрые волосы. «Можно подумать, Он меня увидит», - хмыкнула Она про себя, бросила расчёску, села на кровать и уставилась в одну точку. С Ней часто случались такие приступы глубокой задумчивости. Поток времени замедлял свой ход, останавливался, а иногда и вовсе исчезал. Будто времени не существует. Да и пространства тоже. Будто всё вокруг – скопление энергии. И Она – часть этого скопления.
Встрепенувшись, Она машинально посмотрела на часы, но времени не запомнила. Постепенно на Неё мутными волнами накатывал сон. Она легла в кровать, наслаждаясь ощущением мягкости, которое было недоступно в течении дня. Веки тяжело закрылись. Она находилась здесь, в уюте своей маленькой норки и фантазировала о том недоступном, что так хотелось ощутить.
Она видела себя огромным излучателем, принимающим Его Любовь. Она ощущала, как множество лучей пронизывает всё Её существо, заставляя вздрагивать от невиданных ранее чувств и как другие лучи, вырываясь прямо из солнечного сплетения, направляются к Нему. Никто не смог бы уловить, перехватить, присвоить себе эти потоки, кроме того единственного, кому они адресовались. И всё же Он был далеко. «Хочу встретить Тебя», - шепнула Она и провалилась в сон.
Лестничная клетка. Кубики опасных ступенек. Железная дверь с надписью: «Выхода нет». Стены, выкрашенные в синее. Одинокая лампа на тонком проводе. Чья-то Улыбка. «Привет», - говорит эта Улыбка. Улыбка рассказывает, как долго ждала Её. Улыбка утверждает, что быть вместе – их предназначение, что всё равно этого не избежать. «Не избежать. Не-из-бе-жать. Бежать!», - мелькает у Неё в голове. Она толкает железную «безвыходную» дверь и бежит. Она знает, что двери не открываются только перед теми, кто верит табличкам на них.
Она бежит через пустынный двор, бежит по улице, расталкивая прохожих. Какая-то чужая Рука хватает Её за плечо: «Куда спешишь? Я здесь. Ты уже нашла меня. Уже успела». Она чувствует на своей коже липкость этой Руки. Она ощущает крепкие когтистые тиски. «Успеть. Успеть бы до утра», - прыгают панические буковки у Неё в голове. Она вырывает Себя у Руки и бежит дальше.
Ей кажется, что за ней погоня. Ей кажется, что десятки неправд гонятся за Ней, что Она окружена, что выхода нет, что Она не успеет. Ещё немного – и сдастся. Ещё немного…. И вдруг что-то тёплое и мягкое ловит Её. Так родители ловят своих детей, сначала подбросив их в воздух. Она замирает, боясь пошевелиться. Она чувствует, как ласково Он целует Её уже сухие волосы, как нежно и надёжно прижимает к себе. Она обнимает его с такой детской искренностью, с какой никогда никого не обнимала. Теперь всё будет хорошо. Теперь можно не бежать, а Жить. Жить…хотя бы до утра.
Спасибо... :*
Она выбежала из ванной. Голая. Мокрая. С кончиков волос, как с сосулек, по спине струились капельки. Кожа мгновенно покрылась мурашками. Так бывало всегда от холода. Или переизбытка чувств. Она залезла под одеяло, укутавшись до подбородка. Потом передумала. Встала. Открыла окно. В комнату пробивалась прохлада летней ночи. Прохлада медленно, будто невидимый туман, окутывала Её. Прохлада со змеиной нежностью поглаживала Её тело. Прохлада проникала внутрь при каждом вдохе. Прохлада смотрела в зеркало Её сияющими глазами.
Она волновалась, как перед свиданием, рассматривая себя и расчёсывая мокрые волосы. «Можно подумать, Он меня увидит», - хмыкнула Она про себя, бросила расчёску, села на кровать и уставилась в одну точку. С Ней часто случались такие приступы глубокой задумчивости. Поток времени замедлял свой ход, останавливался, а иногда и вовсе исчезал. Будто времени не существует. Да и пространства тоже. Будто всё вокруг – скопление энергии. И Она – часть этого скопления.
Встрепенувшись, Она машинально посмотрела на часы, но времени не запомнила. Постепенно на Неё мутными волнами накатывал сон. Она легла в кровать, наслаждаясь ощущением мягкости, которое было недоступно в течении дня. Веки тяжело закрылись. Она находилась здесь, в уюте своей маленькой норки и фантазировала о том недоступном, что так хотелось ощутить.
Она видела себя огромным излучателем, принимающим Его Любовь. Она ощущала, как множество лучей пронизывает всё Её существо, заставляя вздрагивать от невиданных ранее чувств и как другие лучи, вырываясь прямо из солнечного сплетения, направляются к Нему. Никто не смог бы уловить, перехватить, присвоить себе эти потоки, кроме того единственного, кому они адресовались. И всё же Он был далеко. «Хочу встретить Тебя», - шепнула Она и провалилась в сон.
Лестничная клетка. Кубики опасных ступенек. Железная дверь с надписью: «Выхода нет». Стены, выкрашенные в синее. Одинокая лампа на тонком проводе. Чья-то Улыбка. «Привет», - говорит эта Улыбка. Улыбка рассказывает, как долго ждала Её. Улыбка утверждает, что быть вместе – их предназначение, что всё равно этого не избежать. «Не избежать. Не-из-бе-жать. Бежать!», - мелькает у Неё в голове. Она толкает железную «безвыходную» дверь и бежит. Она знает, что двери не открываются только перед теми, кто верит табличкам на них.
Она бежит через пустынный двор, бежит по улице, расталкивая прохожих. Какая-то чужая Рука хватает Её за плечо: «Куда спешишь? Я здесь. Ты уже нашла меня. Уже успела». Она чувствует на своей коже липкость этой Руки. Она ощущает крепкие когтистые тиски. «Успеть. Успеть бы до утра», - прыгают панические буковки у Неё в голове. Она вырывает Себя у Руки и бежит дальше.
Ей кажется, что за ней погоня. Ей кажется, что десятки неправд гонятся за Ней, что Она окружена, что выхода нет, что Она не успеет. Ещё немного – и сдастся. Ещё немного…. И вдруг что-то тёплое и мягкое ловит Её. Так родители ловят своих детей, сначала подбросив их в воздух. Она замирает, боясь пошевелиться. Она чувствует, как ласково Он целует Её уже сухие волосы, как нежно и надёжно прижимает к себе. Она обнимает его с такой детской искренностью, с какой никогда никого не обнимала. Теперь всё будет хорошо. Теперь можно не бежать, а Жить. Жить…хотя бы до утра.
Спасибо... :*
Но я постараюсь тебя подлечить, не взирая на все твои анализы...
